Mon ami Gaspard et moi-même avons inventé la "Théorie du Litre de Gazole" un jour qu'on était parti en virée à Cagnes afin de jouer Levesque en PMH. Le raid nous avait coûté bonbon, soixante litres dont trois de binouzes, vite amorti par la pluie de papier-monnaie que nous avions répandu sur une guichetière timide aux ongles rouges, rendue averse drue par la même devenue bonnasse juste après le résultat de la course.

On l'a invité à dîner, en tirant des plans sur la lune, puis on s'est endormis sur la plage sans rien faire (à moins que je ne me sois assoupi le premier).

Le lendemain, vers sept heures du matin, je retrouvais Gaspard et un fond de Jack Daniels, nos impers de turfistes avaient disparus et avec eux nos biftons. Dans le goulot de la boutanche de Jack D., un programme de la veille entortillé, sur lequel Mona avait griffonné "retrouvez moi ici mes mignons, à minuit, je vous rendrai l'argent, je suis désolée je ne peux pas faire autrement. Encore désolée, Mona."

Sans fric, on a fait des brasses dans la Mer Med puis on a commencé à dessaouler et à trouver notre sirène un peu salope. Les crocs nous poussaient, mais la vie était bien faite, je retrouvais niché entre deux pré-molaires un morceau de veau du dîner de la veille que je proposais à mon vieux pote de partager.

Suite à cet en-cas, on s'est baladé mi-repus à Cagnes, jusqu'au complexe d'immeubles bénidormiens à l'entrée de la ville, on se disait trop rien, on était comme deux cons quand même, c'était paisible, juste des vioques botoxés et nous, zombifiés de même.

A force d'errance, on a rejoint un lieu de proximité, un bar pmu vous l'aurez deviné, et on a commencé à jouer les billets qu'on venait d'emprunter à la tirette locale sur une réunion du jeudi à Saint-Cloud. Ce n'est pas qu'on avait potassé ou fait le papier ou quoi ou qu'est-ce, c'est qu'on était là, et encore bien auréolé de notre bonne intuition d'avoir fait le périple jusque Cagnes. Perdre les deux premières nous a refoutu du sang dans le circuit, et c'est gagné d'une érection naissante que je retournais à l'abreuvoir chercher de quoi étancher ma soif de winne. Gaspard et moi-même avons lâché dans la journée l'équivalent de notre bénéfice sur butin.

Le soir, Mona n'est pas venue. On est reparti et dans la Taunus, façon fable, s'est inventé une morale de l'histoire. La Théorie. On avait jugé bon de cramer le gazole pour une cause, et on s'était fait dépouiller en jouant sur place. On avait quand même perdu un petit paquet et faudrait expliquer ça aux parents quand on serait de retour (il faut dire que à l'époque j'avais 15 ans et lui 12), j'ai acheté un turf sur une aire d'autoroute de Hyères (on visitait le coin) et en parcourant la page 21, on s'est dit que ça serait pas mal de pousser le retour jusqu'à La Capelle vu que demain Jean-René Gougeon y avait engagé trois premières chances. Ce qui fut fait, et nous ne regagnâmes notre fief de Reykjavik que le surlendemain.

Tout ça pour vous dire que vendredi soir, je serais ravi si Florence Lecellier, qui va déferrer à dix ans La Calonne pour la première fois des quatre fers, revenait de Marseille à Cabourg en jet privé.