Jean-Michel Bazire, Yves Dreux, Pascal-André Geslin, trois caractères bien trempés. Les hommes de Kesaco Phedo, Nazla Valiere et Nouba du Saptel vous font rêver, pour savoir de qui vous êtes le plus proche, faites donc ce test !

1. Je circule sur la route nationale 32, soudain un tracteur convoyant des rouleaux de foin pénètre sur la voie que j'emprunte.

a) Je le dépasse sans souci

b) Je reste derrière, on sait jamais, mes rétros sont peut-être mal orientés, une voiture derrière moi tente peut-être déjà de nous dépasser. Finalement, je mets le cligno, mais jamais je n'ose sortir. J'arrive chez moi à la tombée de la nuit.

c) Je ne dépasse pas par la gauche, mais j'emprunte le chemin caillouteux à droite de la route. Je crève et finis dans le fossé, l'autoradio à fond.

2. Je bois un verre à la cool dans un café d'une ville que je ne connais pas. Une femme me regarde et me sourit.

a) J'y vais, j'attaque.

b) Je me dis que c'est dommage que je ne sois pas plus souvent dans cette ville, quand même. J'aurais pu vivre quelque chose avec cette femme, c'est bête...

c) Je me dis que je lui plais sûrement, qu'il me faut juste suivre la musique à présent. Je monte donc sur la table et chante "La belle de Cadix" en hurlant. Je ferme les yeux pour jouer "Born to be wild" en air-guitar, et quand je les rouvre, elle a disparu.

3. Je marche dans la rue, j'ai rendez-vous à la mairie et pour y aller, j'ai décidé de couper par le square, soudain je vois par terre un billet de 200 euros.

a) Je le ramasse.

b) Je me dis que cette fois, j'ai vraiment un bon parcours, et tout en me félicitant, j'oublie de ramasser.

c) Je deviens rouge à l'idée que la personne à qui ce billet appartient traîne dans les parages. Je chante à pleins poumons "La Belle de Cadix" pour me donner contenance. Puis je cours dans le square en criant "Footing, je fais du footing ! " et je fais tout le tour du square afin de saisir le billet à la volée, ni vu ni connu, héhé.

4. Avec mon billet de 200 euros, j'ai pu passer une supersoirée avec la femme que j'ai croisé dans le bar tout à l'heure. Elle est amusante et jolie, nous flirtons, on est chez elle, elle me demande de l'aider à se déshabiller.

a) Je l'attaque comme un demi-dieu de la chair, et la fait vibrer de partout. Néanmoins, juste au moment de la pénétrer, je pars inexplicablement au galop.

b) Je suis hypertimide. Je me planque à la corde et je bouge pas. Elle me fait peur, elle est trop jolie.

c) Je lui demande si ça la gêne que j'envoie un SMS à des potes pour leur dire que je suis avec une nana supercanon, puis si elle peut me prêter son téléphone car je suis à court de forfait. 

Peu de fois lors de l'hiver courant me suis-je rendu au temple. Lassé des admirations, j'allais porter mon offrande au dieu cinoche, à mousmé livresque, à grand caniche conversation. Mais le temple, je le désertais. Le turf me semblait un joli désert dont Carlos décédé ne chanterait plus l'oasis. Puis, comme un adolescent surpris sur un banc public du square Mélanfeuille par sa première éjaculation alors qu'il se caresse négligemment la tige sous le futal velours en regardant une fontaine, je me suis retrouvé à Paris-Vincennes et j'ai été comme possédé.

Je feuilletais ma feuille hippique avant le France, que jouer ? Soudain, trois minutes avant le départ, le temps s'arrêta. Ma dernière heure était venue. Une cavalcade infernale venait à mes oreilles, quelque chose d'irrémédiable, d'infernal, de fatal. C'était le bruit du sol frappé en cadence amplifiée par Exploit CAF devant les tribunes : pour s'en aller rejoindre la voiture, JMB avait décidé de venir toiser la foule, mi-torero, mi-matamore, le long de la lice. JMB en avait plein les mains et il nous en a mis plein les oreilles. C'était l'évidence. L'inéluctable.

Ce moment que le parieur guette, ce but ultime, détruire le temps, déjouer la mort, la finitude, le pronostic, c'est l'orgasme, les grandes eaux, Paris noyé, la pulvérisation de tout, Hiroshima mon amour de p'tit cheval.

Parce qu'au fond les courses, ce n'est que cela. Tout ce qui précède la course, donc le pronostic, n'est que la tentative d'en finir avec le temps qui s'égrène. Pronostiquer, c'est déclarer que « cela » va arriver, cela et non autre chose, car en fonction du passé, des intentions, des capacités, il ne peut en être autrement.

Donc, poser : voilà, machin est sur untel, untel a battu bidulos du rib, bidulos du rib a mis son bonnet à grugrube d'or sur 2700, mais comme-là ça tourne à gauche, machin va venir en troisième épaisseur, et hop, là, posée la résolution de l'équation.

Entendre Exploit CAF, ce jour-là, c'était devenir Madame Soleil. Il n'y avait plus de liberté possible, plus de choix, il allait gagner. Point barre. La seule liberté qui nous reste était de le jouer ou non. Et surtout combien. L'oracle avait parlé, avait trotté. L'ange nous chuchotait aux oneilles ce qui fut, ce qui est, ce qui sera. C'était insupportable ; j'ai fui les tribunes.

Je me suis enfermé dans les toilettes, j'ai compté le nombre de lettres dans le titre de la chanson « Cot Cot Coin Coin », et j'ai mis ma baraque sur le quatorze, Grugrube d'Or.

Depuis, le royaume des cieux est à moi.