L'été, l'homme de trot s'emmerde. Par-dessus le marché, l'été déboule pour cet homme avec les giboulées. En mars, tandis que le salarié entrevoit les bienfaits de vacances en club Med’, songe aux peaux dénudées, aux collés-serrés avec Bobonne sur lambada et gambadou, l'homme de trot a pour tout horizon un relief aussi riche en rebondissements que la perspective offerte par une piste plate.
Parier à Cabourg, c'est perdre sa chemise pendant que sur le podium, une chanteuse vous invite à la joie "sans chemise ni pantalon".
La possibilité de jouer à Cabourg devrait persuader les plus agnostiques d'entre nous de l'existence du diable.
Parier à Enghien, c’est observer de près le modèle des champions car cet hippodrome dispose d’un rond de présentation. Puis vérifier le théorème de Jean-François Biglosse : tout athlète équin présenté sur la piste d’Enghien se transforme irrémédiablement en crotte de stylo Bic encre noire. Suivre correctement une course y est en effet impossible sans l’apport de lunettes triple foyer, la piste de galop étant située entre celle de trot et les tribunes.
Je passe sur les petits hippodromes de province qui ne servent souvent que de terrains d’entraînement pour les réunions richement dotées de l’hiver. En tant que parisien, je respecte trop les provinciaux pour médire de ces ploucs.
Bref, l’été, l’homme de trot se pèle les miches en attendant de revoir Vincennes.
Ses amis peinent à le reconnaître, lui toujours plein d’entrain dès que les arbres perdent leurs feuilles, hilare tandis que les clochards meurent de froid, vif d’esprit car celui-ci est chauffé par l’étude de la réunion, toujours prêt à danser la polka sur la table quand les autocars bourrés d’enfants glissent sur le verglas et vont s’emplataner… le voilà peine-à-jouir, bande mou et geignard aux premiers rayons de soleil.
L’homme de trot tente alors quelques escarmouches pour retrouver la pêche. Par exemple, il enfile avec tendresse l’imperméable qu’il revêt d’ordinaire pour se rendre à Vincennes, mais il s’aperçoit au regard empreint de pitié de la vendeuse de chichis qu’il a l’air d’un con sur la plage de Kerboullec. La situation demeure sans espoir. L’homme du trot se calfeutre dans sa chambre à coucher, dort en abondance, le temps ne passe pas moins vite mais il y en a moins.
Heureusement, les bikinis s’éloignent et l’homme de trot va bientôt pouvoir revêtir sereinement son bleu de chauffe, son imper, il le fait comme ça, pour le fun, ça l’amuse, ça faisait longtemps qu’il n’avait pas ri. Puis son visage devient sévère, c’est qu’il vient de croiser son propre regard dans le miroir et il se dit qu’avec son paletot anthracite, il a la classe. Puis il éclate de rire.
Le voici tout guilleret d’un coup en ce début septembre, il sort de chez lui en furie et chante « Mathilde est revenue » lors de sa promenade vers le kiosque à journaux où il achète sa feuille de turf. Déchaîné, il claque la bise à la voisine du troisième dans l’ascenseur, la retraitée rougit.
Notre homme de trot enfile une veste et se rend dans le lieu qui lui a apporté tant de joie, à l’occasion de la magnifique journée de dimanche dernier. Un programme resplendissant. Des chevaux au petit poil luisant lui rappellent par association d’idées le mot « œstrogène ». Des caviars, en veux-tu en voilà, et cette impression de toucher du regard la classe à l’état pur quand il verra JMB triompher dans le critérium des 5 piges, ou bien appréciera la manière qu’a Negre du Digeon d’exploser l’adversité en effectuant une petite sortie du matin, avec le détachement coutumier de ce cheval lorsqu’il part s’acheter, le samedi matin, son journal et ses croissants.
Tout à sa joie de retrouver les frimas et sa piste de prédilection, notre homme tente le diable. Il sait ce qui est à peu près certain d’arriver, mais dans un réflexe grégaire, il joue tout ce qui bouge. Offshore à la gagne. Nimrod à la gagne. Manychaille à la gagne. N’importe quoi à la gagne. Si un cheval pomponné se présentait pour faire un heat, il jouerait une gagneuse. L’homme de trot repart plumé… sur le chemin du retour, il songe à ses erreurs… Il s’agit de retrouver les réflexes qui sauvent, les couvertures et tout le tintouin. Oui, se dit-il, l’homme de trot a effectué sa rentrée, il manquait d’un parcours.
En rentrant penaud, il retrouve sur le palier la vioque de l’ascenseur, la voisine du troisième. Elle l’attend devant sa porte, fardée, elle-même porte jarretelles sur cuisses flagada et une toque aux couleurs du dernier Motorola F-300. Probablement un artifice pour faire sexy. Notre homme dit d’accord mais c’est 500 euros. Pour se donner du cœur à l’ouvrage, il pense à des trucs mais seule l’odeur de Qualita Bourbon lui revient, ça marche pas terrib’. La vioque déguerpit en lui laissant quand même 50 euros pour l’intention de bien faire, comme des étrennes.
Quand elle est barrée, l’homme de trot allume sa dernière clope et regarde les 50 euros abandonnés sur le guéridon. Il n’est plus qu’un turfiste comme des milliers d’autres à l’heure actuelle : il lui reste l’espoir. Il songe à la réunion de samedi prochain, il se dit que les courses sont une affaire de patience… cet hiver encore, il va devoir renverser des montagnes, que faire avec 50 euros ? Il trouvera bien, il sait comment faire. Il sourit, il tremble.
Il regarde sa cigarette, il la reconnaît, c’est la cigarette d’avant l’amour.
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Nouveauté, "J'ai vu défiler..." accueille pour la saison 4 un nouveau chroniqueur, l'épatant SAM SPADE DU RIB, alors soyez gentils d'arborer une tenue décente en lisant ses papiers.
